Quero me contentar com o pouco
O simples, o hoje, o outro.
Deixar de lado a culpa e não me sentir pra trás, atrasado em relação ao dia.

Quero ser do mato, matuto
Colher o fruto
Viver o índio.
Encarar a vida feito um pássaro, ou talvez um lírio.
Um bicho do bosque,
Ou o inseto enterrado


Canta.
Copula.
Morre.


E não seria a vida que me importaria
E sim o amor.
A vontade.
O tesão do presente.
A efemeridade do gerúndio.

Necessito banhar-me.
Um banho asséptico,
Extinguir as origens do meu mal comum.

Voltar. O início. O nada.

Anarquizar o sistema sem me politizar.
Contar com o próximo.
Crer nas relações.
Confiar no amigo, ou em um simples desconhecido.

Estender a mão.
Espiar ao lado.
Olhar o chão.

Achar uma moeda e pagar a cerveja de um irmão.
Ganhar na mega-sena e distribuir todo o dinheiro, em gargalhadas.
Ver o povo feliz.
Eu feliz.
O todo em mim, e eu em quase tudo.
Sendo apenas nada.

Quero mudar com o vento
Errar as questões e filosofar barato.
Falar português, misturar o francês
O neo-português e quem sabe um inglês arcaico.



Não falar.



Sentir o útero e respirar debaixo d’água.
Sair, ver o mundo e não entender absolutamente nada.

Voltar a ser criança.

Rolar no chão com meu pai e acordar cedo no domingo.
Abraçar a minha mãe, dormir na sua cama
E sonhar com o Peter Pan.

Voar.

E morrer,
de tanto rir.